会是那样。)

&esp;&esp;他没有解释“那样”的具体含义，也不想给出关于绝对安全的空洞许诺。谎言会比子弹更伤人。

&esp;&esp;他只是张开双臂，将你揽入怀中。

&esp;&esp;动作笨拙而沉重，下颚抵住你的发旋，双臂交迭在你单薄的背脊上，收紧，直到两人的胸腔紧贴，心跳频率逐渐趋同。

&esp;&esp;sleep,&esp;kid(睡吧，孩子。)

&esp;&esp;toorrow…trag&esp;starts&esp;and&esp;i&039;&esp;gog&esp;to&esp;be&esp;a&esp;nightare(明天……训练开始。我会成为你的噩梦。)

&esp;&esp;这不是恐吓。当你成为猎物已成定局，教你如何露出獠牙，是他目前唯一能给出的仁慈。

&esp;&esp;源源不断的热量透过衣物渗透进你的皮肤，驱逐了骨缝里的最后一点寒意。

&esp;&esp;你依偎在他怀里，垂眸。耳膜鼓动着他沉稳有力的心跳声，颈后的金属项圈依旧冰冷硌人，但起码这一刻令人窒息的束缚感被温热的拥抱冲淡了些。

&esp;&esp;你从鼻子里小小喷出一个气音，将脸贴在他的胸膛，安静听了一会儿他的心跳。在寂静的瑞士夜晚，你像个孤独的旅人与他搭话。

&esp;&esp;“keegan，你是哪里人呀？”

&esp;&esp;声音轻轻哑哑的，像是一个在闲适的夜晚与爱人在说悄悄话的小女孩儿。

&esp;&esp;“做了很久的狙击手吗？”

&esp;&esp;你抬起头看他，琥珀色的眼睛里倒映着窗外洒进的银白月色。

&esp;&esp;“你的心跳好像有些慢。”

&esp;&esp;脖子上的项圈有些勒，你伸手松了一下，并不在意。

&esp;&esp;keegan的目光落在你的脖颈上，将被子拉上来盖住你俩。

&esp;&esp;黑暗随着被角的拉升而降临，厚重织物隔绝了外界微光，构建出一方仅容两人的私密空域。keegan手臂发力，将你箍得更紧。脖子上的金属扣环在两人体温烘烤下逐渐染上暖意。

&esp;&esp;abaa(阿拉巴马。)

&esp;&esp;那个地名从他喉间滚落，带着南方特有的、被硝烟熏哑的粘连尾音。胸腔震动顺着紧贴的肌肤传导至你的耳膜，低频共鸣令人眩晕。

&esp;&esp;dirt&esp;roads,&esp;huidity,&esp;and&esp;nothg&esp;to&esp;do&esp;but&esp;shoot&esp;cans&esp;off&esp;fence&esp;posts(泥土路，潮湿，除了把栅栏柱上的罐子打下来没事可做。)

&esp;&esp;他简短概括了那个遥远的全部要素。没有怀念，唯有陈述。对于一个早已将灵魂抵押给战争的人而言，故乡不过是地图上一个回不去的坐标，一段被档案袋封存的褪色胶片。

&esp;&esp;你试着想象那个画面——一个南方少年，在潮湿的泥土路上，端着枪瞄准栅栏柱上的罐头。那是他第一次扣动扳机吗？那时候他知道自己会成为什么样的人吗？

&esp;&esp;指腹沿着你脊椎骨节逐一向下按压，确认着这具躯体的完整性。

&esp;&esp;fifteen&esp;years&esp;behd&esp;the&esp;spe&esp;give&esp;or&esp;take(在瞄准镜后十五年。差不多。)

&esp;&esp;那只抚摸你背脊的手停顿了一瞬，似乎在丈量这段漫长岁月的重量。

&esp;&esp;long&esp;enough&esp;to&esp;fet&esp;what&esp;i&esp;looked&esp;like&esp;before&esp;long&esp;enough&esp;to&esp;know&esp;that&esp;the&esp;only&esp;thg&esp;that&esp;chans&esp;is&esp;the&esp;weather&esp;the&esp;tarts…they&esp;always&esp;look&esp;surprised(久到忘了我以前长什么样。久到知道唯一会变的是天气。目标……他们看起来总是很惊讶。)

&esp;&esp;你把脸贴得更紧了些，蹭了蹭他的胸口。

&esp;&esp;狙击手的生命是由等待与瞬间构成的。漫长的蛰伏，为了